"Wenn die Rothäute heute Ärger wollen, dann kriegen sie ihn." Harris spuckte in den Matsch, zog den Kragen seiner nassen Uniformjacke höher und stapfte weiter. Der Regen fiel seit Stunden, kalt und unerbittlich, und hatte die Prärie in ein endloses Meer aus Schlamm verwandelt. Jeder Schritt der Kolonne war ein Kampf gegen das Einsinken, gegen die Müdigkeit und gegen den nagenden Zweifel. Aber noch glaubte keiner von ihnen ans Scheitern. Irgendwo vor ihnen lag das Lager, das sie ausheben sollten.
Ein schneller Schlag, hatte der Major gesagt. Ein harter, sauberer Schlag. Harris grinste schief. Sauber war hier draußen gar nichts.
