Das Land westlich des Red Willow River war ein endloses Meer aus wogendem Gras, das im ersten fahlen Licht des Tages beinahe silbern schimmerte. Im Lager der Siedler rührte sich noch nichts. Alle lagen in tiefem Schlaf, selbst der Hufschmied, der die letzte Wache übernommen hatte. Sein Kopf war auf sein Kinn gesunken, und der zerschrammte Army-Colt war ihm aus den Händen geglitten. Das Lagerfeuer war nur noch ein Häufchen glimmender Asche. In einem der zerschrammten Planwagen schlief die kleine Xenia unter einer bunten, mehrfach geflickten Decke und träumte von dem Kätzchen, das sie im fernen Osten zurücklassen musste. Plötzlich zerriss ein Schrei die Stille. "Überfall!", brüllte jemand draußen. "Bei Gott, sie sind im Lager!"
